IV (No Es Amor Es Otra Cosa)

Te busco sin intenciones de encontrarte. Te busco sin saber qué haré si a tu encuentro llego. Te busco por necio, por testarudo, por torpe y tozudo. Te buscó porque en algún momento pensé que te amaba y no lo dije. Me quedé callado pensando en los convencionalismos sociales y en las reticencias que recién hoy puedo entender el corazón no respeta. Siento que dentro mi pecho circula el veneno del odio y en él macero mi corazón, en el chapalea mi alma, con él me termino de embriagar en mis noches de borracheras suicidas y es ese mismo odio que me mantiene vivo, porque es la materia prima del amor. 

Estoy solo a esta hora que solía estar contigo. En general, estoy solo desde que te dejé partir sin decirte a quién buscas, a quién quieres, o si querías que le dé un vuelco a mi vida por quedarme contigo. Pensé que para esas historias de locura era ya tarde; terrible epifanía ésta de entender que sólo hoy es verdaderamente tarde, cómo he de hacerme contigo si tus ojos coquetos ya no me reprenden, pues ya no me prefieren. 

Jamás sobre mis hombros descansaron tus piernas grandes de potranca, ni tus ojos se torcieron al arar tu virgen suelo con mi bielda melancólica. Descubrí tus labios mordiéndose por la curiosidad, tus ojos chisporroteando las ganas de dar un paso que ninguno dio, idiotizados por las costumbres bien de nuestros padres. 

En tu respirar profundo y sonoro, como la marea nocturna, he reconocido el bramido de tus placas tectónicas moviéndose impacientes por el fuego del deseo, del desenfreno y en tu nariz cincelada noté la trémula y queda batalla por apaciguar tu vientre y su ímpetu concupiscente, el grito doloroso de tu sexo impaciente. 

Todo eso se marchó incólume, intocado, firme. Dolor. Tristeza. Saudade. Otras manos recorrerán tu espalda desnuda y otros labios despertarán la vena de tu cuello que inflama tus pezones y otra mano apretará el fruto pétreo que cae de tu tronco robusto, lo arrancará, se lo llevará a la boca y acabará de un mordisco con tu inocencia.